巷口修表匠

李师傅从浅梦中惊醒，额角还残留着汗意。窗外，梧桐叶正一片片打着旋儿落下，秋日的晨光透过木格窗棂，在他满是工具的工作台上投下斑驳影子。梦里，父亲穿着褪色中山装，站在月台上回头望他，手里紧握着那块老怀表。 “李爷爷！”一个清脆童声打断沉思。扎着羊角辫的小女孩跑进铺子，手里举着个停摆的闹钟，“它又不走啦！” 李师傅点点头，接过闹钟放在放大镜下。他的手指因常年握镊子而微微弯曲，动作却依然精准。 “为什么您总是一个人守在这儿呀？”女孩趴在柜台边，眼睛亮晶晶的。 “等人。”他言简意赅。 “等谁呢？” 李师傅抬眼看了看墙上挂历——1985年10月。他拉开抽屉，取出个红木匣子。“等我父亲。” 女孩凑近细看。匣子里躺着块黄铜怀表，表壳布满划痕，链条早已失去光泽。“这表好老哦。它能修好吗？」 “不需要修。”李师傅轻轻摩挲表盖，“它在等该来的人。” “您父亲去哪儿了？” “三十年前，他坐上南下的火车，说很快回来。”李师傅打开怀表，内部机芯完好如初，“这块表是他留给我唯一的念想。” 女孩歪着头：“可是三十年好久啊……” “时间会证明等待的价值。”李师傅忽然指向工作台，“你看这些齿轮。” 女孩顺着他手指望去，大小不一的齿轮在灯光下泛着金属光泽。 “每个齿轮都有自己的位置，缺一不可。”李师傅声音低沉，“家庭也是如此。即使有人暂时离开，留下的空缺永远都在。” “就像我爸爸去外地工作，妈妈总说他会回来？” “对。”李师傅眼角泛起细纹，“重要的是相信。” 这时，铺门风铃轻响。一位白发老者拄着拐杖站在门口，目光直直落在红木匣子上。 “请问……”老者声音颤抖，“这块表，可是李守诚的？” 李师傅猛地站起，手中镊子当啷落地。 “我是李明远。”老者从怀中取出半张泛黄照片，与怀表内的半张严丝合缝拼成完整全家福。 秋阳正好，父子相拥而泣。女孩悄悄退出铺子，回头时看见李师傅正小心翼翼为父亲戴上怀表，两个身影在落叶纷飞中渐渐重合。 多年后，当女孩也成为祖母，总会对孙辈说起那个秋天巷口的故事。关于等待，关于传承，关于那些沉默守护着爱的人。她书房里始终摆着个老式怀表，时针分针静静走着，仿佛在诉说：有些羁绊，时光从未带走。