石穴彩缕

他不知自己如何坠入这片地底。石壁湿漉，指尖触去，滑腻如蛇蜕。林墨原是画师，如今只余一双枯手。颜料干涸在调色板上，像秋日败叶蜷曲。甬道幽深，前方有光晕浮动，似烛火又似萤虫。他迈步，脚步声在岩洞间回响，重叠如多声部的古谣。 这里时间黏稠。石笋倒悬，滴落水珠，每一滴都映着不同季节——他看见自己年少时在枫林中写生，金红落叶如雨，而今只余掌心残色。地下无风，却总觉有凉意拂过后颈，像故人轻叹。林墨蹲下身，掬起一捧泥沙，沙粒从指缝漏下，竟化作细碎金粉，飘散成星点。 前方豁然开朗。穹顶垂落万千丝缕，彩线交织如蛛网，每根丝线末端系着残缺画幅：未完成的山水、半张人像、只有轮廓的鸟雀。他认出那是自己的旧作，那些被他弃置的草图。丝线无风自动，画中景物随之摇曳——墨色山峦起伏，朱砂花苞绽裂，青黛溪流潺潺流动。林墨伸手触碰最近那幅《秋江独钓》，指尖刚触及绢面，整幅画便化作真实：他站在江岸，芦花飞雪，钓舟横斜，渔翁回首对他微笑。可那笑容未达眼底，如同水中倒影。 更多丝线缠绕而来，缚住他的手腕。彩缕勒进皮肉，却不疼痛，反带来暖意。他看见自己正在作画，画笔蘸取的不是颜料，是地下涌出的岩浆与寒泉。画布上城池渐起，街巷间行人如织，可他们的面容都是模糊的，像被水浸过的墨迹。有个穿赭衣的老妪停下，仰头望他，眼眶空洞如井。林墨想问她是谁，开口却发不出声。老妪指间捻着枯黄银杏叶，叶片旋转，变成铜钱大小的光斑。 “你在此处，方能成画。”有个声音说，分不清来自前方还是脑海。林墨四顾，只见丝线更密，彩缕已将他裹成茧。画中世界层层叠叠展开：他看见自己伏案熬夜，灯花爆裂如昙花；看见画廊里人群攒动，对着他的画作指点评说；看见暴雨夜，他撕毁满室画卷，纸屑纷飞如雁阵南迁。那些都是过去，此刻却鲜活得刺目。丝线牵引他的手，在虚空勾勒，每一笔都带出金石相击之声。新的画作诞生：地下宫殿，廊柱雕满不复存在的符文，殿中悬着千百面铜镜，每面镜里映着不同时刻的他——幼童执炭笔涂鸦，青年对空荡画架发呆，而今这个被困在彩缕中的痴人。 铜镜忽然齐齐震颤，映象碎裂。林墨听见琉璃迸裂之音，尖锐如冬夜朔风。彩缕开始褪色，从靛青褪成灰白，再化作尘埃飘散。画中城池坍缩成墨点，街巷老妪化作青烟。他伸手想抓住什么，只捞到满掌凉意，像握住深秋溪水。 石穴重现，更显破败。穹顶丝缕尽断，残画如枯蝶坠落。最后那幅《秋江独钓》卷曲焦黑，如被火燎。林墨站立处，只剩一圈黯淡色粉，勾勒出人形。他低头看自己双手——皱纹更深，指甲缝里嵌着石屑与彩缕残丝。有那么一瞬，他以为会摸到调色板，触到的却是冰冷岩壁。 前方微光渐隐，甬道收缩如咽喉。他循原路返回，每一步都觉地面软陷，像踩在未干的画布上。回头望去，石穴深处最后一点彩光熄灭，如同合拢的眼睑。 当林墨爬出地缝，天已薄暮。他坐在荒野中，四周衰草连天，远处城镇灯火初明。风过处，几片枯叶擦过他肩头，旋落泥地。他摊开手掌，掌心一道彩痕若隐若现，似朱砂又似金粉，在暮色里泛着微弱光泽。他起身朝灯火走去，没有回头。地下那场绚烂，此刻想来，竟如石上水痕，日曝即干。唯有指间那道彩缕，提醒他某些事物曾真实存在过，在现实与虚妄的缝隙间。